Uma tradição de família, reinventada

Somos um estúdio de família. Dois humanos, dois buldogues franceses e muito café. A Dawn e o Antony tocam tudo do quarto de hóspedes, da mesa da cozinha, ou de onde tiver espaço para um notebook e dois cachorros roncando.

Tudo o que você vê aqui é feito por nós. Sem capital de risco. Sem equipe de conteúdo terceirizada. Só uma família que desenha cartões bobos um para o outro há mais tempo do que a gente gostaria de admitir, e que um dia resolveu que o resto do mundo também merecia um jeito de fazer isso.

Tudo começou com bonequinhos palito. Dois pontinhos de olho, uma boca torta, um único objeto para entregar a piada. Uma vara de pescar. Um violão. Um par de esquis. Ninguém na família era artista de verdade. Esse era o ponto todo. Os cartões eram engraçados porqueeram terríveis, e dava sempre para saber quanto esforço alguém tinha colocado pelo tempo gasto nas mãos.

Abra uma gaveta lá em casa e você ainda vai achar uma caixa de sapato cheia deles. Aniversários, Natais, bodas, Dias das Mães, Dias dos Pais, toda ocasião era desculpa para desenhar. Natais de antes de os cachorros nascerem. Um bonequinho palito do pai da Dawn preso num elevador. O Antony caindo de um stand up paddle num lago congelante. O cartão sobreviveu ao presente todas as vezes.

Em algum momento os bonequinhos palito ganharam ombros. Depois rostos. Depois cenários. Um desenho de um quadro só virou uma tirinha de dois quadros, e a tirinha de dois quadros virou um estilo cartão-postal de quatro quadros que recontava o ano inteiro. O cartão deixou de ser cartão e virou lembrança.

Foi nessa época que todo mundo ficou um pouco competitivo. Quem conseguia enfiar mais piadas internas numa página A5? Quem arrancava uma gargalhada de verdade antes de o presente ser aberto? O esforço só crescia. E o tempo de espera também. Alguns cartões levavam um fim de semana inteiro.

Aí os modelos ficaram bons. A primeira vez que usamos IA num cartão de aniversário da família foi para o pai da Dawn, o Jeff. Ele tinha acabado de comprar uma Harley naquele ano e não parava de falar dela, então a gente fez um cartão-postal da coisa que ele mais amava: o Jeff pilotando a Harley nova pelos pontos famosos da cidade dele em Alicante, tipo um road movie de motoqueiro de verdade.

Mas a parte que o Jeff mais amou não foi a imagem de IA. Foi a letra da Dawn bem no topo do cartão. Aquela caligrafia arredondada e familiar, do mesmo jeito que ela escrevia as mensagens de aniversário dele desde criança. Foi aí que a gente entendeu a regra. A parte digital podia mudar, mas a parte pessoal tinha que ficar numa mão humana.

A sala ficou em silêncio quando ele abriu. Era a coisa que a gente vinha tentando desenhar por 15 anos, e agora o desenho ficava pronto em 30 segundos. A tradição ficou. As piadas internas, os momentos constrangedores, a ideia do ano numa imagem só. A única coisa que mudou foi a mão que segurava o lápis.

As imagens foram o salto. O movimento foi o momento em que virou outra coisa completamente. A primeira vez que a gente transformou um retrato parado de um dos nossos cachorros num clipe cinematográfico curto, ele desfilando por uma discoteca como se fosse dono do lugar, foi aí que a gente se olhou e disse: "outras pessoas precisam disso."

Um cartão desenhado à mão faz você sorrir. Um cartão que se mexe, fala e é animado faz você mandar mensagem para três pessoas na hora. A gente queria que todo mundo tivesse a mesma reação que a gente teve naquela noite na mesa da cozinha.