O tradiție de familie, reinventată

Suntem un studio de familie. Doi oameni, doi buldogi francezi și foarte multă cafea. Dawn și Antony învârt totul din camera de oaspeți, de la masa din bucătărie sau de oriunde e loc pentru un laptop și doi câini care sforăie.

Tot ce vezi aici e făcut de noi. Fără fonduri de investiții. Fără echipe externalizate de conținut. Doar o familie care își desenează felicitări caraghioase de mai mult timp decât ne-ar plăcea să recunoaștem și care într-o zi a hotărât că și restul lumii ar trebui să poată face asta.

Totul a început cu omuleți din bețe. Două puncte în loc de ochi, o gură strâmbă, un singur obiect care să trădeze gluma. O undiță. O chitară. O pereche de schiuri. Nimeni din familie nu era artist școlit. Ăsta era tot rostul. Felicitările erau amuzante tocmai pentru că erau groaznice și puteai oricând să-ți dai seama cât efort pusese cineva după cât timp petrecuse cu mâinile.

Deschide un sertar la noi în casă și tot o să găsești o cutie de pantofi plină cu ele. Zile de naștere, Crăciunuri, aniversări, Zile ale Mamei, Zile ale Tatălui, orice ocazie era un pretext de desenat. Crăciunuri de dinainte să se nască cățeii. Un omuleț din bețe cu tatăl lui Dawn blocat în lift. Antony căzând de pe placa de paddleboard într-un lac înghețat. Felicitarea a supraviețuit cadoului de fiecare dată.

Undeva pe drum, omuleții din bețe au căpătat umeri. Apoi fețe. Apoi fundaluri. O caricatură dintr-un singur cadru s-a transformat într-o bandă desenată din două cadre, iar banda din două cadre a devenit o carte poștală din patru cadre, care repovestea tot anul. Felicitarea a încetat să fie felicitare și a devenit obiect de păstrat.

Asta e epoca în care ne-am cam luat la întrecere. Cine bagă cele mai multe glume de gașcă pe o singură pagină A5? Cine scoate un hohot ca lumea înainte să fie deschis cadoul? Efortul creștea. La fel și timpul de așteptare. Unele felicitări au luat un weekend întreg.

Apoi modelele au devenit bune. Prima dată când am folosit AI la o felicitare de familie a fost pentru tatăl lui Dawn, Jeff. Tocmai își luase un Harley în anul acela și nu se mai oprea din vorbit despre el, așa că i-am făcut o carte poștală cu lucrul pe care îl iubea cel mai mult: Jeff pe noul Harley, trecând pe lângă reperele orașului lui din Alicante, ca într-un film de motocicliști.

Dar ce i-a plăcut cel mai mult lui Jeff nu a fost imaginea AI. A fost scrisul lui Dawn, așezat chiar în față, în partea de sus a felicitării. Mâzgăleala ei rotunjită și familiară, exact cum îi scria mesajele de ziua lui de când era copil. Ăla a fost momentul în care am înțeles regula. Partea digitală putea să se schimbe, dar partea personală trebuia să rămână într-o mână de om.

S-a făcut liniște în cameră când a deschis-o. Ăsta era lucrul pe care încercaserăm să-l desenăm timp de 15 ani, iar acum desenul era gata în 30 de secunde. Tradiția a rămas. Glumele de gașcă, momentele jenante, ideea de an-într-o-singură-imagine. Singurul lucru care s-a schimbat a fost mâna care ținea creionul.

Imaginile au fost saltul. Mișcarea a fost momentul în care a devenit cu totul altceva. Prima dată când am transformat un portret static al unuia dintre cățeii noștri într-un clip scurt și cinematografic, cu el parcurgând o discotecă de parcă i-ar fi aparținut, a fost momentul în care ne-am uitat unul la altul și am zis: „și alți oameni au nevoie de asta”.

O felicitare desenată de mână te face să zâmbești. Una care se mișcă, vorbește și e animată te face să scrii imediat la trei oameni. Voiam ca toată lumea să aibă aceeași reacție pe care am avut-o noi în seara aceea, la masa din bucătărie.